Megève

Megève fut la réponse des Rothschild à Saint-Moritz — un village paysan de Haute-Savoie réinventé dans les années 1920 en adresse d'hiver à la française, et qui n'a jamais perdu cette élégance fondatrice. La place médiévale se rassemble toujours autour de l'église Saint-Jean-Baptiste ; les traîneaux à cheval traversent encore les pavés au crépuscule, leurs grelots portant dans l'air froid. Là où d'autres stations grimpaient vers la modernité, Megève a choisi le bois, la pierre et la continuité — des chalets bas sous le mont d'Arbois, des pentes pliées doucement autour du village, le Mont Blanc présidant à distance courtoise. Rien ici n'est escarpé, ni les montagnes ni les manières. Le luxe de Megève, c'est la chaleur, perfectionnée depuis un siècle.

Genève s'impose comme la porte d'entrée naturelle : un jet privé du Bourget en une heure environ, puis l'A40 — l'Autoroute Blanche — qui remonte la vallée de l'Arve par Cluses et Sallanches avant la paisible montée finale vers Megève, à peine soixante-dix minutes de route. Les plus pressés se posent à l'altiport de Megève même, à quelques minutes du village. Pour l'hiver, le Rolls-Royce Cullinan est le compagnon naturel, sûr sur la neige et serein à bord ; pour les familles et les suites, le Mercedes Classe V VIP voyage à ses côtés. Les rituels du chauffeur ne changent pas avec l'altitude : l'habitacle réchauffé avant que vous ne l'atteigniez, l'eau de montagne rafraîchie, l'itinéraire du jour parcouru en pensée avant votre réveil.

Le Four Seasons Hotel Megève, sur le domaine du Mont d'Arbois de la famille Rothschild, et Les Fermes de Marie, hameau de bois de fermes sauvés, tiennent à eux deux les deux registres du village. Le dîner porte un nom : Emmanuel Renaut, à Flocons de Sel, son refuge trois étoiles dans les forêts au-dessus de la ville. Les journées se composent en douceur : pistes matinales à Rochebrune, long déjeuner à L'Alpette face au Mont Blanc, traîneau à cheval dans les ruelles à l'heure où s'allument les réverbères, patins sonnant sur la patinoire du village. Plus tard, le feu, un livre, la cloche de l'église marquant l'heure. Megève n'éblouit pas. Elle accomplit quelque chose de plus rare — elle donne envie de rester.