Megève

Megève war die Antwort der Rothschilds auf St. Moritz — ein Bauerndorf der Haute-Savoie, in den 1920er-Jahren neu erdacht als Frankreichs eigene Winteradresse, und es hat diese gründende Eleganz nie verloren. Der mittelalterliche Platz versammelt sich noch immer um die Kirche Saint-Jean-Baptiste; Pferdeschlitten kreuzen noch immer in der Dämmerung das Kopfsteinpflaster, ihre Glocken tragen weit in der kalten Luft. Wo andere Orte der Moderne entgegenkletterten, wählte Megève Holz, Stein und Kontinuität — Chalets, niedrig unter dem Mont d'Arbois, Hänge, sanft um das Dorf gefaltet, der Mont Blanc präsidierend in höflicher Distanz. Nichts ist hier steil, weder die Berge noch die Umgangsformen. Der Luxus von Megève ist Wärme, über ein Jahrhundert vervollkommnet.

Genf bildet das natürliche Tor: ein Privatjet von Le Bourget in etwa einer Stunde, dann die A40 — die Autoroute Blanche — das Arvetal hinauf, vorbei an Cluses und Sallanches, vor dem stillen letzten Anstieg nach Megève, kaum siebzig Minuten auf der Straße. Wer es eilig hat, landet stattdessen direkt auf dem Altiport von Megève, Minuten vom Dorf entfernt. Für den Winter ist der Rolls-Royce Cullinan der natürliche Begleiter, trittsicher im Schnee und von innerer Gelassenheit; für Familien und Gefolge reist die Mercedes V-Klasse VIP an seiner Seite. Die Rituale des Chauffeurs ändern sich mit der Höhe nicht: die Kabine gewärmt, bevor Sie sie erreichen, Bergwasser gekühlt, die Route des Tages in Gedanken abgeschritten, bevor Sie erwachen.

Das Four Seasons Hotel Megève auf dem Anwesen Mont d'Arbois der Familie Rothschild und Les Fermes de Marie, ein Weiler aus geretteten Hofbalken, halten die beiden Register des Dorfes zwischen sich. Diner heißt Emmanuel Renaut im Flocons de Sel, seinem Drei-Sterne-Refugium in den Wäldern über der Stadt. Die Tage komponieren sich sanft: morgendliche Abfahrten am Rochebrune, ein langes Mittagessen im L'Alpette mit Blick auf den Mont Blanc, ein Pferdeschlitten durch die Gassen, während die Laternen angehen, Schlittschuhe klingen auf der Eisbahn des Dorfes. Später das Feuer, ein Buch, die Kirchenglocke, die die Stunde schlägt. Megève blendet nicht. Es vollbringt etwas Selteneres — es weckt den Wunsch, zu bleiben.