Saint-Tropez

Vor der Legende war da ein Fischerdorf — und das Dorf ist noch immer da, darunter. Saint-Tropez bewahrt seinen ockerfarbenen Kai, sein Gassengewirr in La Ponche, seine Zitadelle, die über Dächer wacht, die Signac und Colette kannten, bevor die Welt eintraf. Der Sommer bringt sein Theater, gewiss; doch kommen Sie früh am Morgen, wenn die Fischer noch ihren Fang anlanden und das Licht flach über dem Golf liegt, und der Ort offenbart einen älteren Charme. Die Platanen der Place des Lices, die Pétanque-Spieler, die Glocke der Kapelle — nichts davon hat kapituliert. Das Geheimnis von Saint-Tropez ist, dass es seinem eigenen Mythos nie ganz geglaubt hat. Dieser Unglaube ist seine Rettung.

Die Halbinsel schützt sich durch Distanz, und genau darin liegt der Sinn. Von Le Bourget erreicht ein Privatjet den Flughafen La Môle – Saint-Tropez in etwa anderthalb Stunden und senkt sich zwischen den Hügeln der Maures auf eine der diskretesten Landebahnen Europas, fünfzehn Minuten vom Dorf entfernt. Auf der Straße führen die A6 und die A7 gen Süden zur A8; bei Le Muy verlässt man die Autobahn für den gewundenen Abstieg durch das Massif des Maures Richtung Sainte-Maxime. Hier verdient sich der Rolls-Royce Cullinan seinen Platz — gelassen auf der Küstenstraße, unerschütterlich im Sommerverkehr; für Familien folgt die Mercedes V-Klasse VIP mit Gepäck und Personal. Ihr Chauffeur legt jede Ankunft in die stilleren Stunden des Kais.

Das Cheval Blanc St-Tropez liegt unmittelbar am Wasser, und ein Diner im La Vague d'Or — Arnaud Donckeles Drei-Sterne-Meditation über die Provence — zählt weiterhin zu den großen Tafeln des Mittelmeers. Das Byblos, ein Dorf im Dorf, bildet den anderen Pol des tropezianischen Lebens. Die Tage finden mühelos ihren Rhythmus: der Markt auf der Place des Lices an Dienstag- und Samstagmorgen, ein langes, barfüßiges Mittagessen im Club 55 am Pampelonne, der Aufstieg zur Citadelle zur Stunde, da der Golf golden wird. Manche Gäste fahren weiter über den Hügel zum La Réserve Ramatuelle für einen Tag der Stille über den Reben. Die Saison wird um Sie herumwirbeln. Berühren muss sie Sie nie.